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Sentí la briza del invierno penetrar en mi pecho helado,

De la mano de una sensación de vacío, o descompresión.

Me lo había preguntado esa mañana,

Recostado en una banca llena de nieve,

Si toda la aventura había tenido algún sentido.

Lorenzo, me dije,

A veces no eres un poeta,

Y eso está bien.

Porque hablar rápido no es siempre extroversión,

A veces no es más que nervios y el vacío…

Cuándo el miedo a ser rechazado es tan grande,

Tratamos de buscar a alguien más miserable que nosotros mismos.